Quark

C'è un momento, nella vita di ogni scarafaggio, in cui quest'ultimo deve operare delle scelte.

Allora lo scarafaggio deve fare un fagotto di tutte le proprie cose, un vademecum di tutte le proprie risorse, e scegliere a chi fornire odori, a chi regalare sfere marroni.

Poi lo scarafaggio, anche lo scarafaggio, andrà in bagno. E in quel momento, solo in quel momento, la sceltà passerà allo scarafaggio #2.

Firmato, scarafaggio #55.

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Non bevo e non fumo

Stanotte sono riuscito a dormire ventisette ore.
E nonostante tutto nessuno ha reclamato i miei sogni.
Piuttosto, mischio un altro grammo di formaggio al tempo, così da poter alternativamente riposare.

Torino è come se fosse il mio fegato ricomposto, oltre ogni epatico torpore.

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Merda!

Dopo averla fatta, non mi sono lavato le dita.

E ora, sulle dita, mi porto ancora quell'odore tipico di roba organica indefinita, parente lontana ma comunque parente, di ciò che magari alletta la nostra gola.

L'ho fatta, e non mi sono lavato le dita.

E non è stato un gesto che si oppone alla consuetudine e basta. E' stato un tentativo di portarsi con sè un pezzo di giornata. Un pezzo di intimità, anche solo per lo sfizio di avere ventisei falangi rosa e due più scure, quella della pulitura dei marroni.
L'ho fatta, e guardo orgoglioso, ormai da ore, la striscia sottounghia, che piano piano va colorandosi in maniera infausta ma efficiente.

L'ho fatta e non mi sono lavato le dita,
che poi vivo solo e neanche mi piace, la torta di castagne.

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